É CARNAVAL...

É carnaval na cidade

Mas eu não estou atrás do trio.

As pessoas festejam suas vidas enfadonhas

Com musica ruim e álcool em excesso

A putaria fica implícita.

Não condeno e nem acho errado

Pelo contrário, acho fascinante.

Mas não é pra mim

Carnaval é uma festa daqueles que gostam da felicidade

Eu sou um homem que se apaixonou pela melancolia

Estou mais para bares escuros, uísque com gelo e um blues antigo.

Pego meu velho violão desafinado e toco errado uma musica

Gosto mesmo assim, depois escrevo, depois adormeço.

Ainda assim é carnaval na cidade

E eu não fui convidado.

Delírios da madrugada

   Naquela noite em que você não atendeu minhas ligações, onde você estava? O que você estava fazendo? O que você estava vestindo? Com quem você estava? Estava você em casa, comendo sorvete, assistindo a um filme romântico ou ouvindo a nossa musica, em sua camisola, totalmente sozinha, ou melhor, em companhia de seu ursinho Ted que eu te dei nos dias dos namorados. Ou tava você por aí, sem onde, nem quando, com aquele seu vestidinho preto que me mata do coração e de batom vermelho. E talvez tivesse com Ted, mas não o urso, Ted algum grande babaca em potencial que frequenta baladas movimentadas e que bebe uísque com Red Bull. Porém é possível que você esteja no IML, deitada e fatiada por algum açougueiro que chamam de doutor, nua totalmente nua, aquela tua pele branca exposta e o sangue em contraste a tamanha pureza, sem pensamentos, sem magoas, sem tristezas, só o doce silencio da morte ecoa de você, e se olhar bem no teu rosto o caminho das lagrimas que caíram instantes antes da tua morte ainda é visível, Por quem você chorou? Porque chorou? Porque morreu, meu amor?

POEMA BREVE

Minha poesia é curta, assim como eu

Ela dura menos do que sonhos de adolescente

Nasce de um lapso momentâneo meu

E morre rapidamente.

SEJAMOS CHATOS, INVEJOSOS E RABUGENTOS

Não há mais espaço para poesia, não há mais espaço para amores exagerados.

O poema perdeu sua independência, precisa da musica ou de alguma tecnologia nova.

Ou simplesmente foi reduzido a uma linha, a uma maldita frase.

“Que seja eterno enquanto dure” posta a adolescente apaixonada em sua rede social

Provavelmente nem sabe quem foi o autor.

Mas os velhos até que duram, ainda.

Os jovens morrem na sombra do esquecimento

Quantos Pessoas, Shakespere, Drummonds

Estão por aí, escrevendo prosa, escrevendo música.

Por favor, não musique meus poemas (a não ser é claro que dê muito dinheiro).

Não há mais espaço para subjetividade, para as sutilidades

Grite, desenhe, tire uma foto ou filme, sei lá.

A poesia morreu assim como o cinema mudo

Dane-se O artista, dane- se a arte.

Vamos escrever um livro

Sobre magia, vampiros que não chupam sangue, intrigas mirabolantes, ou qualquer coisa que venda.

O tal do ego te faz escrever o poema e te faz ter vergonha do mesmo

O poeta virou marginal, um “louco”,um “boiola”, um “depressivo”

Não escrevam poesias crianças, batam punhetas, ouçam a musica do verão, e abra seu “feice”.

Agora adeus, porque vou escrever meu livro de autoajuda, vai ver se me ajuda e eu fico rico.

Um poeta rico, mas sem poesia.

MEIO POESIA

Eu não sei fazer poesia

O que eu faço é confusão com as palavras

Nessa brincadeira de ser poeta

Nessa briga contra a inspiração

Nesse estupro da arte

Vivo, brinco, imito.

Talento pra que?

Dedos para escrever

Pegue palavras a seu gosto

E preencha o vazio branco do papel

Com mais vazio ainda

Produza loucura, denuncie o tédio.

Não pense na rima, na métrica, ou em sonetos de amor.

Fale do céu, ou desse cotidiano meio melancólico.

Fale de seu dia, da sua merda, ou de uma garota correndo atrás do ônibus.

Se debata em lamurias e dilemas vazios

Crie tristezas falsas, amores falsos.

Tente, meio assim, de repente, meio assim, um repente,

Uma aliteração, quem sabe, pode vim em mente.

Seja curto, não prolongue o fim iminente do seu poema oco.

Pois fica sem final, e acaba em uma frase qualquer.

Poemas são as rapidinhas da literatura

Bom, rápido, no meio do dia, no meio da noite, no meio de alguém, no meio de alguma coisa, simplesmente assim, no meio.

ONDE ESTÁ HANNA?

 Deixa eu te falar de Hanna. Hanna bebe café com leite e bastante açúcar. Hanna só anda descalça e de macacão. Hanna ama cinema, mas odeia o Godard. Hanna assistiu crepúsculo, e chorou. Hanna nunca ficou doente. Hanna adora musica, e seu instrumento favorito é o assobio, ela assobia tão lindo quanto um passarinho. Hanna ri o tempo todo, mas chora sem razão. Hanna brinca, briga, grita; Hanna agita! Hanna fica de mal, mas depois te beija e pede desculpa. Hanna joga futebol, mas não sabe o que fazer com a bola. Hanna fala pelos cotovelos, mas cala de repente por puro mau humor gratuito.

   Hanna tem 5, tem 15, tem 30 anos, as vezes, Hanna é tão velha quanto o mundo. De dia Hanna é loira, de tarde Hanna é ruiva, de noite Hanna é negra, às vezes, Hanna é todas as etnias do mundo. Hanna é menina, Hanna é mulher, Hanna é senhora, às vezes, Hanna até é homem. Hanna é virgem, Hanna é puta, Hanna é o que ela quiser. Às vezes Hanna se perde, no meio de tantas Hannas, quem ela é? Porém, hoje Hanna saiu de vestido vermelho e vai dançar a noite toda, haja cuba libre pra Hanna! Hanna me amou, Hanna me ama, Hanna jamais me amará. Hanna chegou de madrugada, dormiu e nem limpou a maquiagem ou tirou a roupa suja do corpo.

   Hanna não anda de carro; anda de bicicleta, cai, rala o joelho, e volta a montar sua Caloi rosa. Hanna atravessa a rua dançando ou fazendo malabares. Hanna não dá esmola a mendigo, mas divide um litro de vodca com ele. Hanna não escreve poesia, mas declama versos em voz alta. Hanna fuma, mas não traga. Hanna bebe, só não gosta de água. Hanna é amada, é odiada, Hanna só não sabe o que é indiferença. Hanna tem medo de altura, mas já pulou de bungee Jump. Hanna anda pelo meio fio, pula de uma perna só e diz que é um saci. Hanna só dorme depois que lhe contam uma estória, com final feliz.

   Hanna sou eu, Hanna é você, Hanna é uma criança faminta, um adolescente complicado, um velho doente. Hanna é a mulher que talvez eu me apaixone um dia, ou talvez uma filha que eu venha ter. Hanna pode ter passado e eu nem a vi. Hanna pode está lendo isto e sorrindo. Hanna pode está no ponto de ônibus me esperando, mas eu volto para minha casa a pé. Hanna é a lagrima de uma mulher apaixonada. Hanna é toda esperança que restou do mundo. E para você, Hanna vai nascer ou já morreu?

DEIXA-ME FALAR DE AMOR TAMBÉM

Amor e poesia

Tão clichê

Mas afinal, todos amam clichês.

O amor é poético por si só

A poesia talvez seja só um reflexo

Não importa o que digam

Todo poeta quer falar de amor, mesmo que não fale.

Todos querem uma musa para platonizar ou carnalizar mesmo

 Poesia vive de amor, se abastece dele, o resto é bobagem.

O poeta é um apaixonado por lei

Um apaixonado pela vida, ou melhor,

Um apaixonado pelo um ideal (ou ideia) de vida

A realidade não é suficiente para ele

É necessário o papel, as palavras, o veneno doce do amor.

A loucura como irmã da paixão, anda sempre por perto.

Então fica a questão, o poeta escreve porque ama ou ama porque escreve?

Mas como disse o Pessoa, antes de tudo o poeta é um fingidor,

Finge tão bem, que as vezes nem sabe se finge mais a dor que deveras sente.

De resto só uma coisa é certa, o que o poeta escreve é amor.

DO TÉDIO NASCE UM POEMA

Ando, canto, danço

Na loucura me encanto

Do desejo do quando

Sem certezas me lanço

Uma vida em busca de belezas

Diversas belezas

Onde se finda a arte

Sou marte

Em busca de Vênus

Do segredo

Que com passar do tempo sei cada vez menos

Mas sem enredo, traço uma estória,

Enlaço vidas, sem vindas, só idas.

Renunciei a lucidez

Para o paraíso? Se (ir)ei não sei.

Vivo a vida um dia de cada vez

Sem sorte, sem deus, sem lei.

Em um mundo de bípedes

Escolhi ser passarinho

Pra ter asas e voar

Sem pés, sem ninho.

Meu único objetivo é... Amar.

UM POUCO DE INDECÊNCIA LÍRICA, POR FAVOR.

Deixa eu me afogar em tua pele

Sentir teu cheiro pela amanhã

Afagar teus cabelos, receber teus beijos.

Deixa eu te amar, te odiar.

Deixa eu morder teus lábios com violência

Te xingar de vagabunda, prostituta ou meu amor

Sentir o teu gosto doce e amargo, às vezes salgado.

Se apaixona por mim e depois me diz como se faz

Reclame, chore, e me chame de “filho da puta”

Quebre um pires e corte seu dedo e me deixe limpar seu sangue com minha boca.

Seja uma piranha na cama e me ame com carinho

Fale palavras sujas, baby.

Abra suas pernas e me ensina o que é poesia

Vamos transar com nossas almas, e amar com nossos corpos.

Abra um vinho pra comemorar, uma cerveja para festejar, e a vodca a gente deixa pro final,pra quando terminar.

E quando eu já estiver sozinho, levo o whisky que você comprou, como companhia.

PORQUE ESCREVO QUALQUER COISA PARA ME SATISFAZER, PAGO ATÉ DE MODERNISTA.

As palavras vão estuprando o papel, o desvirginando violentamente.

A pureza do nada vai sendo preenchida sem permissão alguma

Na há uma ordem ou sentido nisso tudo, só uma pretensão intelectual.

A poesia vai se perdendo por entre rimas vazias, mas agora este não é o caso,

Ela se perde no meio dela mesma ou talvez tenha se perdido em mim

E eu cá na minha tolice levei confusão para o papel.

Porém as palavras se embaralham na minha mente

E elas querem sair, sem ordem, só desordem.

Eu vou perdendo o ritmo

As palavras diminuem

Frases somem

Viram linhas

Minúsculas

Pequenas.

Poemas

Não

Ser

Há

É

?

ABANDONO

Esquecido em um porta retrato de cabeceira

Sem telefonemas, ou um “como vai você?”

E minha caixa de emails continua vazia

Já meu copo anda sempre cheio

E as três da madrugada os gatos miam

E eu ando na ruela solitária

Miando minhas magoas ao léu

Meu celular ainda não tocou

E o carteiro só traz contas para pagar

Minha cama de casal já está grande demais

Fria demais e eu ainda durmo só no lado direito

E hoje as três da madrugada os gatos não miarão

Só se ouvirá na ruela solitária

Um som de uma 38 e de um corpo caindo no chão.

Bluebird - A poem by Charles Bukowski - American Poems

Bluebird - A poem by Charles Bukowski - American Poems eis o motivo do nome do blog ser esse, uma homenagem ao velho Buk.

SEM QUERER... AMOR, SEM QUERER... DOR

Quantos eu te amos foram ditos da boca pra fora?

Quantas juras de amor não foram cumpridas?

O herói romântico é uma farsa, se houve algum, morreu no séc. XIX.

O amor é um ideal e como todo ideal, não se dá bem com a realidade.

A mulher chora em silencio, o homem grita, e dois adolescentes se apaixonam no outro lado da cidade.

Uma carta é escrita, um papel assinado, com um beijo um compromisso é selado, e o amor pegou um trem só de ida.

Um tiro no escuro é dado contra um peito aberto a espera de um abraço, vinho caído no chão, bitucas de cigarro no cinzeiro e uma lagrima cai sem emitir som algum.

Muitas pessoas querem morrer de amor por alguém, outras morrem sem querer.

POEMA SUJO

O mijo tá na ponta do pau

A inspiração está querendo sair e tomar sua forma

Ela escapa por entre meus dedos

E quase não se torna nada, os males do descaso.

Deixa pra lá, eu prometi um poema sujo.

Cheio de imundices e sacanagens

Falando sobre pus, gala, sucos vaginais, paus e bucetas, bucetas e paus

E um pouco de merda.

Uma suruba de sujeiras

Mas dane-se

Vou falar sobre o tédio

Esse inimigo da vida e servo do tempo

Amo e odeio, afinal,

Meu oficio é o ócio

Internet, musica, series, livros do Bukowski

Um pornozinho em intervalos periódicos de tempo

Sexo, drogas e rock and roll é pura utopia.

O sonho só é bom enquanto ainda é sonho

O maior inimigo da imaginação é a realidade

Só me restaram poemas sujos e sem poesia

Será que dar pra lavar na maquina?

Espera encher de água, e coloca um copo cheio de sabão em pó, foi isso que mamãe falou.

Mas ainda está tudo sujo, minhas roupas, meus poemas, minha alma.

Pelo menos um pode ir pra maquina.

Qual é o problema de sábados a noite?

Acabou a inspiração, e a bexiga está cheia.

Adios, vou ali esvaziar minha alma.

Putrefação

A decomposição não para

O cadáver continua apodrecer vagarosamente

Os vermes se deliciam com a carne do defunto

Os urubus com seus olhos famintos continuam ao redor

E a noite cai e com ela vem a imagem do terror

Ninguém ousa perturbar aquele silencio ensurdecedor

Os gritos das almas sofridas e penadas se calam, aquela ausência de som

Tudo está em uma falsa paz

E os vermes continuam decompondo a carne morta dos restos mortais

Daqueles que um dia viveram como nós e com nós

Não podemos saber o que acontece no interior do caixão quando ele é sepultado

É uma relação intima entre os vermes e o defunto

Uma roda que não para de girar

É o fim e ao mesmo tempo o começo

E nossos ancestrais continuam conosco

Mesmo sem perceber

Eles fazem parte da terra

E nós viemos dela e dela iremos embora.

MANHÃ BRANCA DE NATAL

Álcool, dor, lagrimas, desabafo

É assim que eu me lembro daquele dia

A manhã branca no natal

O sofrimento de pessoas marcadas

Infância difícil e complicada

Mãe louca, pai cúmplice

Talvez seja essa a definição

Pelo menos é a que eu ouvir

Família complexada

Absolutamente

A violência inerente a todos

Desmedida

Fatal

A garota fraca se mata

O passado fica em silencio

Ninguém comenta

É o medo?

De sofrer?

De não dormir de noite?

Remédios controlados

Sinônimo de fuga

E o som do piano continua alto

Como uma trilha sonora de um filme europeu

E o silencio daquela manhã branca de natal

Foi rasgado e maculado das vozes

Chorosas;

Sofridas;

Que ecoam na minha cabeça

E não param e não param

Não adianta tampar os ouvidos

O grito de dor é mais alto

Fechar os olhos e dormir?

Impossível

Não resta mais nada

Só resta esperar

As lagrimas vão secar

As feridas continuarão

E talvez nem o tempo seja capaz de fechá-las.